Я вдруг поняла, как я жутко, жутко измучена своей способностью всем разрешать быть неидеальными, кроме себя. Я могу любить красивых и некрасивых, интровертов и экстравертов, высокомерную звезду, глядящую свысока на всех, и маленькую одинокую девочку-подростка с ее приступами самобичевания. Спросите меня, и я скажу, что могу найти красоту в любом лице, и я действительно ее найду, вот это что-то, обо что можно до крови зацепиться сердцем.
Но только не в себе. Я должна быть идеальной, совершенной и невозмутимой, и я так устала рыдать от того, что у меня это не получается, и, наверное, не получится, и я никогда, никогда не смогу себя полюбить.